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[Verso 1]
"Més que un club", soltáis la machaconada,
mientras la lógica duerme estrangulada.
Aquel ocho a dos es un trauma vitalicio,
vivís asomados al puro precipicio.
Que si el césped es lija o está muy crecido,
buscando la excusa del mal vencido.
Maestros del humo, reyes del invente,
vendéis hasta el alma por un remanente.
[Estribillo]
¡Otra palanca, qué gran solución!
¡Culpita de Madrid y de la conspiración!
El sol te molesta, el viento te dispara,
¡tu lógica barata nos sale muy cara!
[Instrumental break]
[Verso 2]
Fardas de cantera y de sentimiento,
mientras el banco te quita el aliento.
Fichas cromos caros con oro fantasma,
y si el árbitro pita, te da un espasmo.
Si no ganáis liga, el mundo es malvado,
vivís en un bucle de niño mimado.
Que si el foco deslumbra o el VAR es perverso,
¡sois el ombligo de vuestro universo!
[Estribillo]
¡Otra palanca, qué gran solución!
¡Culpita de Madrid y de la conspiración!
El sol te molesta, el viento te dispara,
¡tu lógica barata nos sale muy cara!
[Grito final]
¡Saca el monedero y deja de berrear!
¡Que vuestro relato no hay quien lo pueda tragar!