El Trofeo Del Sufrimiento

[Verso 1] Domingo de luto, bufanda roñosa, te pides la caña con cara llorosa. «Perder con nobleza nos da pedigrí»: ¡menuda milonga te inventas ahí! Te clavan tres chicharros en el descuento y vendes la farsa del «sentimiento». Festejas ridículos con devoción: ¡pagar el abono pa' esta humillación! [Estribillo] ¡Que no es poesía, chaval, es perder! ¡Te gusta el drama más que el propio gol! ¡Otro domingo volviendo a caer, llorando a mares debajo del sol! [Instrumental break] [Verso 2] Te cascan un cuatro y sales cantando, a todo el vagón de metro amargando. Presumes de mística, clase y caché, ¡y juegan peor que mi abuela en parqué! Hacer del tropiezo tu fiel religión no es mística épica, es ser un pringón. Comerte disgustos te sabe a trofeo: ¡menudo teatro y qué pataleo! [Estribillo] ¡Que no es poesía, chaval, es perder! ¡Te gusta el drama más que el propio gol! ¡Otro domingo volviendo a caer, llorando a mares debajo del sol! [Grito final] ¡Ni año que viene ni leches, pesado! ¡Que eres el rey del consuelo inventado!